Recorto un fragmento del otoño
que hojeando en una revista antigua encontré,
esmaltado de un frío gris ocre azulado,
silencioso, extraño, y hermoso a la vez,
a su imagen, desnudo, arrastro mi alma,
ahogada y grisácea, como el paisaje en esa foto,
esa, que me recuerda que el mundo es un infinito otoño
que miro desde un papel, tan frágil y melancólico,
tan inestable como mi ser.
Recorto un fragmento del otoño
que hojeando en una revista antigua encontré,
esmaltado de un frío gris ocre azulado,
silencioso, extraño, y hermoso a la vez,
a su imagen, desnudo, arrastro mi alma,
ahogada y grisácea, como el paisaje en esa foto,
esa, que me recuerda que el mundo es un infinito otoño
que miro desde un papel, tan frágil y melancólico,
tan inestable como mi ser.
